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采摘清晨的露水，釀不出醇厚的詩歌。
他們會在光明里焦急地消失，等不及被刺痛的眼睛，流淌著淚水的拷問。
只有在黃昏時收集殘留的光，把難以忘懷的一切編織進黑暗里，雖然不能看見，但回憶會吟誦出晝與夜的寒冷和溫暖。
像蜘蛛和蠶吐出細柔的絲，把一件詩歌的衣裳穿在身上，入睡，并迎來一個未知的夢。
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寫給富有者的詩，會被更富有的人糊在墻上，成為一張被人遺忘的紙。
寫給貧窮者的詩，會被更貧窮的人扔進火中，成為一把取暖殘留的灰。
這是大多數詩人的命運。
還有少數幾首寫給自己的詩，會刻在墓碑上，既不在意你的富有，也不在意你的貧窮。
那是亡靈的話語，那是生者的記錄。
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